Ele sabia que havia chegado ao fim.
Max Richter tocava ao fundo no loop infinito. The Departure. Lang Lang.
Tudo era mais lento. Bullet time.
Nada que não fosse a verdade fazia sentido.
Ninguém buscava a verdade.
Buscavam a distração da mente que torturava. Loop infinito.
Cada detalhe tinha uma verdade que só ele via. Ouvia. Previa.
Ele pensava, coitado do Giordano Bruno, do Galileu, da Hipatia. Bruxos de Salem.
Não tinha nada a ser feito.
Nunca teve.
Nunca vai ter.
Loop infinito.
No fundo ele sentia que a gravidade era um efeito colateral de uma força maior.
O James Webb talvez iria mostrar isso. Infrared.
No fundo ele sabia que a gente nunca chega ou se despede.
Tudo existe num fluxo.
Infinito.
Ele sabia que a única coisa a fazer era a seguinte coisa.
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